(Désolé du retard ._. Et désolé aussi je me laisse emporter n'y fais pas attention )


Je ne rêve jamais;
je suis mon propre rêve,
ma propre terreur,
ma propre haine,
Et la Nuit je suis ma propre tortionnaire,
Elle ne m'aime pas, Elle n'aime personne tu sais.


Elle fit fondre sur lui la pâleur de ses grand yeux noirs, admirant ce qu'il était encore malgré lui; une fresque de puissance, une sculpture royale et séduisante dont elle ne savait guère plus si elle la convoitait ou si elle la chérissait comme une septième merveille de la Nature. Scylla ne se doutait même pas de savoir à quel point il aurait pu la mépriser, elle ne savait plus ce qu'étaient la honte et la peur de ne pas plaire. Tout ce qu'elle croyait comprendre était que, avec lui, comme elle l'avait ressenti dans la pénombre froide et ondulante des caves; tout était différent. L'Autre devenait Scylla, Scylla était l'Autre, un être entier dont les déboires ne la préoccupaient pas et qui sentait sa peau se craqueler sous l'effet incroyable de la chaleur, malsaine ou non, qu'engendrait leurs corps rapprochés par ce paradoxe étrange, ce flou qui n'était pas vraiment ce qu'il semblait interpréter.
Elle sentait que jamais on ne l'avait regardée comme cela, elle ployait délicieusement sous ces yeux d'un noir flamboyant dont elle percevait les intentions sans les redouter. Alors que le mâle blanc était immuable au possible, des frissons insolents faisaient vibrer la peau immobile de la petite jument par intermittences fallacieuses. Elle ne savait plus si elle avait déjà sombré, elle le croyait du moins, c'était tellement facile de se reposer sur Elle, afin que Scylla n'ait pas de scrupules; et qu'elle puisse accepter cet incendie qui dévorait son intérieur. Et il parla. Voix tant réclamée qui pénétrait ses tympans comme un cours d'eau où le glacial le disputait à la véhémence brûlante des flots. Le début d'un pauvre sourire écorna le coin de ses lèvres en réponse à celui de Requiem, borné de desseins noirs ou moins noirs. Tout comme elle tanguait entre deux êtres, elle tanguait aussi entre l'horreur de la dernière rencontre et la félicité incommensurable et avide de le voir à nouveau; et cela se voyait sur l'ébauche de son sourire et dans le tressautement de sa voix. Féminine, douce et rauque, contraire évident de son interlocuteur.

- En effet, Monsieur Requiem, en espérant que vous ne me mangiez pas l'oreille cette fois. Un ricanement chevrotant entre menace et malice prit sa gorge, puis s'éteignit aussitôt dans une fumée noire qui sentait indéniablement le danger. Elle soutint le regard du mâle blanc aux flammes extraordinaires.

Oh si tu savais comme je la hais,
j'aimerais la saisir et l'étrangler,
l'étouffer avec l'oreiller des peurs qu'elle suggère,
éradiquer ces abjections qu'elle fait germer un peu partout;
je la hais parce que tu n'es là que pour elle,
et puis parce que à cause de ça je n'ai plus tellement envie qu'elle meure.


Un sourire torve et baroque s'inscrivit sur la courbe de ses lèvres - lèvres que l'autre n'avait aucun mal à mettre au service d'une sensualité sauvage -, quand Requiem énonça clairement ce qu'il avait si bien retenu et compris de leur rencontre explosive. Ses grands yeux noirs firent le tour du visage princier de son compagnon, s'attardant un moment sur ce rictus frondeur; oh que oui, elle ne pouvait guère plus se voiler la face, ce n'était pas du dégoût. En ses bras lovée, elle s'était sentie un moment maître d'elle-même, hors du temps et les scrupules ailleurs, elle avait senti, elle avait senti ce contact comme jamais; elle avait cru un instant qu'elle était elle-même. Et elle voulait encore y croire. Jamais de sa vie elle n'avait vécu de tels moments, parce que l'espagnol était différent, plus différent que ceux qui sont différents. Il était son tout. Elle balança ses hanches sous ce regard inquisiteur, avançant d'un pas presque imperceptible. Ses petites oreilles tachetées se firent toutes tendues vers cette aquarelle magnifique, l'élégance dans les crevasses même des flancs, la beauté d'ivoire ornant chaque osselet de son visage; les yeux de basalte qu'il arborait.
Elle brûlait de savoir ce qu'il allait faire, si il allait l'effleurer ou l'empoigner franchement, en fait elle en mourait d'envie tout simplement. Ce désir violent, qui était naît sous l'influence de l'autre, servit à cette dernière de prétexte définitif pour mettre fin aux chemins tortueux de la pensée de Scylla, et également mettre fin à son supplice de « suis-je moi-même ». Une bouffée de chaleur se propagea dans ses veines, son regard s'embrasa subitement, sourire accentué. Ses flancs tressautèrent d'une appréhension véhémente, car l'autre était aussi de celle qui cauchemarde et qui s'imagine d'atroces terreurs. Elle était prête à tout, elle ferait ce qu'elle voulait, ce qu'il voulait, elle tuerait son corps, elle tuerait. Sa voix changée prit le cours du ruisseau tumultueux, d'une féminité sucrée où s'attardait le rauque; et susurra.

- Je me demande quel pic d'horreur ou de peur il faudrait atteindre pour me dégoûter; pour vous dégoûter … Mangez-moi toute crue, vos boyaux payeront. Sa mâchoire claqua doucement, elle l'enjôla d'un regard déformé par la maladie et la démence. Son sabot droit vint claquer contre celui du mâle blanc, comment ne pourrait-il pas être tenté de céder à la trame de ses desseins infernaux; un drame couché sur les aiguilles de pins attendait sagement son heure …


[De' va bientôt entrer en scène ]

[Je vois ça #___# Rien ne peut me faire plus plaisir :3. Je ne me lasserai jamais du style sobre que tu t'es approprié à la perfection :)]



Si tu le dis je le crois,
Si tu le veux je le serai,
pour toi je serai l'autre,
et je ne serai rien,
rien que pour toi;
Je serai moi.


Le halo peiné du crépuscule se couve sur le bois alentour, psalmodiant un air d'antan aux branchages qui gémissent d'un âge trop lourd mais se maintiennent encore droits et fiers. Le piaillement des bêtes et le clignotement des lumières à la veille de la nuit ne se jouent pas d'Eux, au contraire, ils évitent leur sphère azimutée d'ombre et de silence. Et là, chacun l'un dans l'autre accroit sa démence, fait suffoquer ses doutes et ses malheurs dans l'ivresse des mots à deux et le charme corrompu des désirs meurtriers. La conscience étouffe de se savoir consciente et ne s'en porte que trop bien.

Non, Scylla ne payerait rien, elle n'avait déjà que trop payé pour l'absurdité injuste de sa condition, elle n'aurait qu'à pleurer et rire sur l'incertitude de sa demi-vie pitoyable; encore et encore, haïr faiblement l'autre. Ce qu'elle partageait avec Requiem n'aurait pas de conséquence, la chronologie de ses actes flous s'emmêlait, et cela ne viendrait sans doute que remplir les rangs des espoirs déchus de son néant. IL n'y avait que lui, que ce soir-là, toute une vie en ces gestes; il n'y aurait jamais que ça.

L'inévitable, crime incommensurable prenant forme entre les lèvres avides de son interlocuteur, lacéra sa poitrine de part en part comme les deux moitiés de son être. Scylla hurla. Elle hurla tant et tant et pleura et gémit, s'accouda à la paroi lisse et increvable de l'autre et la supplia de fuir. Un instant la raison sembla submerger ce corps et la peur creva ses yeux dans une émotion trop peu supportable. Mais la tragédie ne succomberait pas aux pleurs; n'obéissant qu'au déroulement des destinées fatales de ses protagonistes. Alors dans le chaos de la confusion, l'autre et tout le reste et finalement tout ce qu'elle était ou n'était pas, écrasa les vagissements dans un sourire décisif qui cribla ses lèvres d'avilité folle. Et puis plus rien. Le Monde s'estompa. IL n'y avait qu'une déflagration vengeresse dont la première note sonnait stridente et décuplée; le Monstre était en marche. Un pas lui suffit à apposer son genou lascif et frémissant d'énergie contre le poitrail immaculé de Requiem. Et elle s'appropria cette chaleur, fièvre qui ébranla délicieusement son être. Ses iris mornes s'incendiaient de flammes noires et répondaient directement au défi lancé. Elle attaquait. Lancée comme une bête sauvage dont le maître tout aussi malsain se délecte. Son regard remonta lentement des lèvres du mâle blanc jusqu'à ses yeux, et la femelle vibrante déposa ces quelques mots sur l'ombre ivoirienne de ce visage trop parfait, dont le propriétaire semblait bien aisé en matière de meurtre.

- C'est une façon d'être dont j'ai par plusieurs nuits rêvé, mais dans ce petit monde il fait toujours noir et je ne saurais dire si demain je m'éveillerai … L'approbation du crime borda ses lèvres savamment, elle émit un petit gloussement d'impatience trop vigoureuse et incontrôlée; ses flancs tremblaient à la façon d'un jeune prédateur. Mais comme son corps ne réagissait qu'à des pics d'aliénations nerveuses, elle envoya ses lèvres parcourir la jugulaire de son compagnon avec une violence langoureuse pour finalement saisir sa gorge. Caresse et attaque; entre haine et désir, prétexte sublime pour sentir la soie de cette peau impure contre la sienne, contact qu'elle arpentait de fond en comble, unique dans le sens où il était une volonté commune de Scylla et de son reste.

Le besoin maladif que son enveloppe charnelle rêvait d'assouvir trouva son emploi sur ce qu'il lui fallait réellement : un être soumis à une dépression innocente. Qui vint à passer par là, ondulant sous sa robe bicolore. Simple figurant nécessaire à l'accomplissement des fatalités.

[Très moyennement satisfaite ]

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[Hum ... ]



A moi la mort,
A moi ton cœur.


Ses deux yeux, doux et fébriles, se suspendent à cette démarche réfléchie qui traîne à demi-gracieuse dans ses années encore empreintes d'une chaleur molle, et vivante; plus loin l'oiseau roucoule sur sa branche. Poitrail et genoux se tendent dans un geste vain et lascif vers cette proie, offerte en sacrifice pour la satisfaction d'un désir qui n'est qu'une frustration qui déchire.
Alors que son regard vogue sur cette toile bicolore, l'exquis parfum imprègne son front humide, la chair souple et ferme se donne à elle dans une perfection absolue. Silencieuse elle sent ses veines pulser doucement sous une peau tiède qui la complète, et elle lui chuchote le soupir imperceptible d'un idéal mille fois rêvé et autant bafoué. Scylla parle à cet amour déchu, murmure à cette oreille qui la comprend. C'est à deux pas du meurtre seulement que leurs âmes se rencontrent et se lient dans la muette et parfaite intimité.
Never come back.
Sa voix rauque est un tendre songe qui la saisit, elle s'en abreuve à défaut d'autre nourriture, que ne mangerait-elle du pain qu'il lui donne. Une chanson fantastique rôde dans l'air, mais on ne l'entend pas.
Il suffit d'un spasme macabre pour éventrer ses hanches et lancer ses jarrets; elle court à l'assaut d'une cause déjà perdue, elle vole.
L'oreille n'entend plus.
La bouche se meurt.
Les naseaux s'effondrent.
Et l'œil blafard ne voit plus,
ni Même le Sang épais qui déjà, jaillit et longe, rassurant, sa mâchoire meurtrière.


Et l'air qui psalmodie encore.


And the trees are now
Turning from green to gold
And the sun is now fading
I wish I could hold you
closer.

I wish I could hold you up in the sky,
Please take me far from me.

Pour avoir cru en la seule Volonté
De croire, ô Amertume si
Chère à mon cœur.



La rage est féline.
Violente, et ferme, elle guette en aveugle l'échéance imminente, ultime et non moins angoissante, de la gorge qui en sa mâchoire expirera lentement et cessera de se débattre. Mais l'attaque est parfaite et la Mort prompte à saisir. La tension quitte subitement les artères sanglantes qui se déversaient dans sa gorge. Un souffle pour répondre, un seul non recueilli qui fuit dans la lande chaleureuse. Dans une presque tendresse – du moins c'est à cela que ça ressemble – , et attirée au sol par la chair lourde, Scylla s'agenouille à-demi pour accompagner au sol l'inanimée carcasse. Son encolure lascive épouse celle, douce et tiède, de l'infortunée qui a succombé à cette étreinte trop sauvage; Embrassade mortelle. Alors elle sent. La fièvre criminelle qui a incendié son corps s'évanouit dans ses muscles comme un poison. Sa chair brûle, humide. Sa chair pleure. Ses grands yeux pâles longent l'aquarelle rousse et blanche, elle en ressent la douceur maternelle sous sa propre peau, la capte et s'y réfugie, - c'est si tendre. Lent sommeil de la mort embaumée. Elle sent Tout. La décadence de ses muscles, la sueur de la terre, la chaude indolence de la Mère, et ce goût de fer insipide qui rouille dans sa gorge.
Et ce Regard noir, magistral, au loin dans l'ombre qui observe.
Ses yeux s'affolent, elle prend conscience. Mais qui est-elle ? Où est l'autre ? Où est la folie, où s'enfuit l'ivresse ? Loin, là-bas. Comme elle se sent seule, et vulnérable, et terrible. Terriblement malade. Elle sent sous ses lèvres la température du corps chéri qui chute, et fuit, elle aussi. « Non, attends, ne pars pas », supplie-t-elle sans voix. La fébrilité la tue comme un venin. Les derniers rayons du couchant meurent au-dessus des cimes.

L'air chante. L'air est est d'un glacé tiède. La carcasse est froide. Dégoûtante.
L'air s'engouffre brut et violent entre ses lèvres, un spasme afflige ses hanches et la fait bondir loin des os, vieux, qu'elle n'enlacera plus jamais. Ses sabots reculent, quelques pas malhabiles qui supportent mal son corps gauche.
Le sol vibre. Elle s'immobilise parfaitement en réponse à cette démarche impériale, terrible et merveilleuse. Ce pas qui aurait pu être celui d'un amant et qui l'a sans doute été. C'est une chair qu'elle a intensément aimée et convoitée, elle le sent encore dans sa tête, ce cri de désir divin, qui malgré Tout, persiste encore même après que l'autre ait disparu. Un sentiment malléable qui sans cesse fait pencher la balance et la tourmente, car il est trop prompt à s'enflammer. Contre toute attente, sa venue lui permet de refroidir ses idées et ses tremblements. C'est si étrange. Car il est encore trop tôt pour qu'elle comprenne à quel point il la possède, mais aussi à quel funeste prix.
La perfection d'un rire qui n'est qu'une ode à la mort. Jamais encore elle n'a imaginé qu'un jour son rire pourrait grincer si désagréablement dans ses oreilles. Et pourtant d'une sublime perfidie. Elle frémit et, lucide, reçoit ce regard comme un pieu dans l'épaule. Ce n'est pas un regard qu'elle soutient, non, elle le subit, le comprend, elle en est l'objet imparfait, mais aussi la victime forcée et involontaire; c'est un Regard qu'elle adore.
Une voix et un sourire dans lesquels elle retrouve tout ce qu'elle a fait pour lui, la fulgurante intensité de ce qu'ils ont partagé. C'était quelques minutes auparavant seulement que dans son cœur elle lui confiait ses rêves et ses désirs, et pourtant cela semble être une éternité en arrière.
Mais rien n'a changé, ou presque. Sinon qu'elle a gouté à l'effervescence du meurtre.
Dans son esprit coupable un engrenage se met en place.
Docile, elle s'écarte de la dépouille glacée et ferme les yeux sur cette âme qu'elle a, pour un funeste baiser, aimé si fort.

- C'est uniquement pour vous, répond-elle. Une complexité mordante régit cette phrase, car toutes les allusions sont possibles.
L'air est si froid, et les ombres qui rôdent, plus dangereuses encore.
Seule et mutilée, elle tente de contenir sa pensée où les images déferlent en sanglots.





[Roh; mince]