Scylla
b l o o d y s u n d a y
Des petits cailloux dans ton sang.


Ses artères vivaient d'eau et s'en accommodaient presque. L'hiver avait déferlé sur l'automne et s'enroulait tout en nuances sur un printemps sans promesses. L'instinct passif était devenu un mode de vie.

La lumière fraîche et grise crachota sans amertume sur son dos voûté et tout son corps, fumée asymétrique, se coula contre les parois indécises. Un, deux, ça claquait à moitié sur le roc et elle était le roc. Se yeux firent un ultime naufrage sur une effigie sanglante de splendeur qui relatait cette froide et noble beauté qu'ont les fleurs sur les pierres tombales. Elle laissa tomber un œil ... glissa sa hanche et un petit tressautement dans sa gorge acheva cette entrée en matière qui se faisait tout à fait sans décence.

Défiant sans volonté l'énergumène sublimé à prendre un quelconque intérêt pour ce qui n'était qu'une bête à peine farouche.

J'ai le cœur brisé mais pas de toi, mais pas de vous;
Là est mon Œuvre, c'est tout moi, c'est seulement moi.


Elle avait cette manière de dodeliner mollement de la tête, mais vraiment à peine, ce qui laissait plus à penser à un déficient nerveux qu'à une quelconque manie. C'était une petite chanson, en fait. Sans rythme, que des notes, plates et dépourvues d'harmonie, c'était à ce point une chanson enfantine; primaire : et l'on ne pouvait ni la chanter ni la partager, elle était la demeure de l'être, son inconscience, son innocence. Oh, oui ... C'est l'histoire d'un voilier, non, n'appelons pas cela histoire. C'était un voilier, peu digne de ce nom en fait, on l'avait jeté à la mer à demi-fini. Tout en lui reflétait un équilibre fragile qui, dès le moindre coup de vent, s'effondrait furieusement et s'abandonnait à la mer impérialiste. C'était comme ça tout le temps, mais il continuait à naviguer, toujours en rond, il n'allait nul part et n'en avait guère l'intention, il n'accosta jamais. C'est un déluge qui l'a mangé. Bouffé, démantelé. Déchiré.
Maintenant ce n'est plus qu'une épave gisant dans le fond marin. Elle n'a plus à subir les tumultes de cet océan capricieux et excentrique. Elle ne tangue plus. Elle pourrit, lentement.

[Et loin là-haut, bien loin au-dessus dans cet autre monde, brille un soleil.]

C'est la Folie. C'est son histoire. Mais cette histoire ne s'écrit pas comme les autres. Un jour on écrit et l'autre tout est effacé. Alors on recommence. Encore et encore, on bousille cette page, et elle finit par s'user, parce que c'est toujours la même et qu'elle ne souffre pas de se remplir. Et au bout d'un temps, la plume ne chante plus sur le papier, elle s'accroche, dérape, l'histoire n'est plus qu'un long trait monotone tracé au hasard, on ne sait plus écrire. C'est la Folie, elle l'a mangée toute entière, cette fois ça y est.


- Comment ? mais je ne crois pas sourire, non bien sur. Répond-elle, infantile et incertaine, à la roche qui lui fait face. Est-ce bien elle qui a parlé ? Cette voix semble tant venir d'ici, elle n'est pas d'ailleurs et pas de dehors, elle ne l'a même pas surprise, c'est comme un écho de ce décor.

Un pas vif, mélancolie de son corps, la fait se retourner à contrecœur. Scylla égare son regard morne et dépravé sur le mâle parfaitement immobile dans la pénombre, et tout aussi silencieux d'ailleurs car il vient juste d'apparaître - c'est ce qu'elle croit du moins. De sa silhouette chétive et trapue, elle le toise d'une façon presque effrontée. Un maigre sourire étire sa lèvre sans décence, ha, elle a bien compris maintenant, c'est lui qui a parlé. Dommage, elle aurait adoré que ce corps saisi dans l'or ne soit qu'une sculpture prête à être cajolée. Un rire saugrenu secoue sa gorge sèche. [Notons que ces deux êtres ont ça de commun que leurs attitudes peuvent changer de façon radicale.]

- Jouons, jouons encore ! Sans doute ne sait-elle pas ce qu'elle dit. Sans doute ne sait-elle même pas qu'elle est.

D'un mouvement lascif elle fait traîner son sabot au sol et ravit sa vue de ce métal rare; tout en glissant dans ses yeux cette petite lueur des fous gentils comme des fous méchants -bien qu'on ne puisse dire qu'elle soit l'un ou l'autre, chacun sa folie après tout on ne partage pas c'est bien vrai- : l'indifférence.